Trümmer, Brocken, Klötze von Beton: einer hässlich Stadt gar hässlich Sohn. Marmor ziert, doch unverdeckt bleibt Rost und Blut. Die Herzen, Seelen sind befleckt, im Herzen Schande, im Geiste Wut. Die allzu zarten Bande bricht der herrschend Ton: des Menschen Freud' ist hier bloß Hohn.
Hier ist nichts, was man sucht, nichts hier ist fein, nur klobig, hinderlich darf sein ein Ding, das dieser Stadt sein will. Hier ist nur rein, was ander'n Müll. Was bleibt, außer der Flucht?
Trümmer, Brocken, Klötze von Beton: einer hässlich Stadt gar hässlich Sohn. Marmor ziert, doch unverdeckt bleibt Rost und Blut. Die Herzen, Seelen sind befleckt, im Herzen Schande, im Geiste Wut. Die allzu zarten Bande bricht der herrschend Ton: des Menschen Freud' ist hier bloß Hohn.
Hier ist nichts, was man sucht, nichts hier ist fein, nur klobig, hinderlich darf sein ein Ding, das dieser Stadt sein will. Hier ist nur rein, was ander'n Müll. Was bleibt, außer der Flucht?
Der Stadt
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